sábado, 29 de marzo de 2014

Garabatos de primavera.

Ahí anda Mafalda... deshojando la margarita. Escribo... no escribo... escribo... no escribo... Se ha hecho mayor. Y, la pobre, sigue tan intensa... Lleva mucho vivido y observado. Cuando abrió esta ventana se prometió a sí misma no pelearse con Susanita y dejarla en paz... allá ella con sus "hijitos", que le han salido chiquitos y respondones como Libertad, con baja autoestima como Felipito y más agarraos que un chotis como Manolito. Hizo un pacto consigo misma y se propuso cambiar de acera antes de tropezar con planteamientos "cósmicos" y embarullados. Tremendo error. Preferible es aceptar que hay cosas que no varían.

Esta es mi segunda primavera en Crecidas y Afluentes. La segunda primavera que me esfuerzo para que los garabatos de este blog no rasguen el papel como en Pensar de Oficio. Tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe; hubo que ingresarlo de urgencia y todavía está en la UCI. 

Soñar es gratis y yo soñé con primaveras al aire libre, cargando los pulmones de oxígeno y abriendo los sentidos al color, la luz y al olor de las aromáticas que suelo plantar por estas fechas. Pero pretender vivir de un sueño sale muy caro y no es cuestión...

Demasiado preámbulo para justificar que lo prometido es deuda, pero debería haberlo sopesado con realismo. Así que... si no paseo por aquí es que me he ido a dar una vuelta por el Callejón de los espejos.  Hoy tatareando "Bendita la luz... bendita la luz de tu mirada... bendito Dios por encontrarnos en el camino"... 


domingo, 23 de marzo de 2014

Bici "oficial" de la Primavera 2014.




Ha sido la añil: la número dos, con seis votos. La bicicleta de consenso. Oiremos hablar de este vocablo cuando lamentemos la pérdida del ex Presidente Adolfo Suárez. Tiempo habrá para desentrañar lo que representó... cuando nadie apostaba un duro por su eficacia. Grande Suárez. Sonríe más que nunca en los momentos finales de su vida. Está en manos de Dios, decía su hijo hace ya más de esas 48 horas. (...)

Para que no andéis buscando quiénes han sido los "culpables" de la elección de LA BICI, y el burro delante para que no se espante... Yo misma, Oles, Tomae, Marta piesdescalzos, Lolo y Mireia.

Una mención especial para mis tres ciudadanos que han entrado esta vez en la ventana de su madre libremente ??? María tecnitas ha coincidido con Luisa fuguilla de Sur : bici campestre y femenina; la número uno. Carlos se ha quedado solo con la discreta bicicleta verde (número tres) . Blanca, la menor de la República, ha optado por la azul, como Monty. La bici número cinco, en la que destaca un ligero colorido anaranjado y rosa, la ha votado Mariapi y un amigo o amiga que no ha escrito su nombre. Mariona y Pilar han preferido la oxidada, con un encanto innegable muy bien relatado por mi joven amiga en facebook. La bici siete no se ha quedado sin puntuación; Pilar y el anónimo se han saltado la normativa y votaron por doble. Estrepitoso fracaso de la bicicleta número seis... 

Muchísimas gracias,  de corazón...

martes, 18 de marzo de 2014

Va de bicis.


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Me gustan las bicis. Son el símbolo del esfuerzo en las etapas de montaña, del vértigo en las bajadas, de la alegría cuando el corazón bombea al compás del pedaleo ligero, fácil, discreto... en el carril de ciudad o el los paseos construidos junto a la playa. Pero el objetivo de la cámara las atrapa quietas y reclinadas junto a un muro o una farola. Están fatigadas...

He guardado las bicis que alguna vez colgué en Pensar de oficio. Es más que un antojo; quizá una querencia, un embobamiento, una asociación de afectos y desencuentros con la propia carrera de la existencia.

Buscaba una para esta primavera. He colgado unas cuantas. ¿Os gustaría votar? Mil gracias de antemano... Perdonad si os robo tiempo.
Campestre y femenina (1)
Para los amantes del añil (2)
Sobria... y discreta (3)



Otra vez el azul (4)

Un juego cromático(5)


... y otro (6)

En rosa chicle (7)
Oxidada y decorativa (8)


martes, 11 de marzo de 2014

No te/os olvidamos.



Cada año me repito que no quiero olvidar. Me restriego los ojos todos los 11 de Marzo... para limpiar la retina de todo el espanto visualizado cuando se acerca esta fecha y no me pille "de vuelta".

Atocha, El pozo del tío Raimundo, Santa Eugenia. "Todos íbamos en esos trenes",repetimos. Todos pudimos haber sido uno de ellos... y la memoria de los nuestros, sonámbula de dolor, hoy se arrastraría con una flor en la mano para engalanar los árboles del bosque de los ausentes. 

Esta vez, las familias de las víctimas han sido capaces de caminar al mismo ritmo. Y sí. En Madrid hemos estado, hemos llorado, hemos orado... todos. Como aquel 11de marzo que sumió a los españoles en un dolor sordo, irracional.  

Hoy no toca cuestionarse si conocemos la verdad. Creo que no. No es el día. Quizá sí preguntarnos cuándo el hombre dejará de ser el enemigo del hombre.

Descansen en paz.
)

lunes, 3 de marzo de 2014

"No lo hagas"...

Un buen spot si no fuera por la mala costumbre de cortar fragmentos y aislarlos del contexto. Os dejo el poema "¿Así que quieres ser escritor?"de Charles Bukowsky. 


"Si no te sale ardiendo de dentro, 

a pesar de todo, 
no lo hagas. 
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón 
y de tu mente y de tu boca 
y de tus tripas, 
no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas 
con la mirada fija en la pantalla del ordenador 
o clavado en tu máquina de escribir 
buscando las palabras,
no lo hagas. 

Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas. 
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, 
no lo hagas. 

Si tienes que sentarte 
y reescribirlo una y otra vez, 
no lo hagas. 
Si te cansa sólo pensar en hacerlo, 
no lo hagas. 
Si estás intentando escribir 
como cualquier otro, olvídalo. 

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, 
espera pacientemente. 
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa. 

Si primero tienes que leerlo a tu esposa 
o a tu novia o a tu novio 
o a tus padres o a cualquiera, 
no estás preparado. 

No seas como tantos escritores, 
no seas como tantos miles de personas 
que se llaman a sí mismos escritores, 
no seas soso y aburrido y pretencioso, 
no te consumas en tu amor propio. 
Las bibliotecas del mundo 
bostezan hasta dormirse 
con esa gente. 
No seas uno de ellos. 
No lo hagas. 

A no ser que salga de tu alma como un cohete,
a no ser que quedarte quieto pudiera llevarte a la locura, 
al suicidio o al asesinato, 
no lo hagas. 
A no ser que el sol dentro de ti 
esté quemando tus tripas, 
no lo hagas. 
Cuando sea verdaderamente el momento, 
y si has sido elegido, 
sucederá por sí solo 
y seguirá sucediendo 
hasta que mueras 
o hasta que muera en ti. 

No hay otro camino
Y nunca lo hubo"


No. Por supuesto. Mejor me abstengo. De ahí las largas ausencias en el blog. Porque llenar porque sí es, como poco, tontería. No obstante, a raíz del contraste entre el poema y el anuncio, me pregunto si "No lo hagas" sería la respuesta de nuestra conciencia ante otros condicionales. Quizá, intentando huir del voluntarismo o del deber ser kantiano, uno se arroja en brazos del instinto como único resorte, leitmotiv... o como queramos denominar a aquello que nos levanta de la poltrona.