lunes, 3 de marzo de 2014

"No lo hagas"...

Un buen spot si no fuera por la mala costumbre de cortar fragmentos y aislarlos del contexto. Os dejo el poema "¿Así que quieres ser escritor?"de Charles Bukowsky. 


"Si no te sale ardiendo de dentro, 

a pesar de todo, 
no lo hagas. 
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón 
y de tu mente y de tu boca 
y de tus tripas, 
no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas 
con la mirada fija en la pantalla del ordenador 
o clavado en tu máquina de escribir 
buscando las palabras,
no lo hagas. 

Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas. 
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, 
no lo hagas. 

Si tienes que sentarte 
y reescribirlo una y otra vez, 
no lo hagas. 
Si te cansa sólo pensar en hacerlo, 
no lo hagas. 
Si estás intentando escribir 
como cualquier otro, olvídalo. 

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, 
espera pacientemente. 
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa. 

Si primero tienes que leerlo a tu esposa 
o a tu novia o a tu novio 
o a tus padres o a cualquiera, 
no estás preparado. 

No seas como tantos escritores, 
no seas como tantos miles de personas 
que se llaman a sí mismos escritores, 
no seas soso y aburrido y pretencioso, 
no te consumas en tu amor propio. 
Las bibliotecas del mundo 
bostezan hasta dormirse 
con esa gente. 
No seas uno de ellos. 
No lo hagas. 

A no ser que salga de tu alma como un cohete,
a no ser que quedarte quieto pudiera llevarte a la locura, 
al suicidio o al asesinato, 
no lo hagas. 
A no ser que el sol dentro de ti 
esté quemando tus tripas, 
no lo hagas. 
Cuando sea verdaderamente el momento, 
y si has sido elegido, 
sucederá por sí solo 
y seguirá sucediendo 
hasta que mueras 
o hasta que muera en ti. 

No hay otro camino
Y nunca lo hubo"


No. Por supuesto. Mejor me abstengo. De ahí las largas ausencias en el blog. Porque llenar porque sí es, como poco, tontería. No obstante, a raíz del contraste entre el poema y el anuncio, me pregunto si "No lo hagas" sería la respuesta de nuestra conciencia ante otros condicionales. Quizá, intentando huir del voluntarismo o del deber ser kantiano, uno se arroja en brazos del instinto como único resorte, leitmotiv... o como queramos denominar a aquello que nos levanta de la poltrona.  

   



                

16 comentarios:

Susana Moreno dijo...

Si sólo pudieran escribir los buenos escritores, me temo que internet se quedaría desierto. No se trata sólo de calidad sino de relación. Un beso.

Ana, princesa del guisante dijo...

Uy, si fuera cierto lo que dice, más de un indeciso se quedaría bajo las sábanas todos los días de su vida. Hay que ir, muchas veces, a menudo la inspiración queda aletargada. Pero no hay que abandonar nunca. Los blogs, Sunsi, esa es otra historia. No nos pasan tantas cosas, a quienes vivimos vidas sencillas, como para postear tan a menudo tantos años seguidos.
Besos

oles dijo...

A mi me gusta escribir... También me gusta leer. A veces escribo cuando quiero, pero otras muchas, solo cuando puedo... Esas son las peores. Esas en las que no puedo.
Pero sigo aquí. No estaré siempre, pero por ahora sigo.
Unas veces me encanta lo que he escrito... Otras no.
Un beso del Sur, preciosa.
Te echaba de menos, a ti y a las cosas que escribes.

Natichu dijo...

Anda ya chica...que da gloria cuando escribes. No pidas más. Escribe cuando te salga del corazón o de las vísceras, ns da igual reina, que tu musa está viva.
Un abrazo bonica

sunsi dijo...

No estoy tampoco de acuerdo con Bukowski, Susana. Tantas cosas que hacemos no salen de las vísceras... La inspiración... Que nos pille con losdedos entrenados, activos...Un beso para ti.

Mariapi dijo...

Sunsi, la pasión está como motor en toda creación, llamese escritura, pintura, música, incluso en cada afán aventurero.
Pero la pasión exige disciplina, porque como decía Picasso, la inspiración siempre sorprende trabajando.
Evidentemente hay etapas, letargos largos, para crear absorvbendo la realidad, ordenando el corazón, trabajando hilos desconocidos.
En el blog o fuera de él, eres escritora. No puedes negarlo.

Besosososos.

sunsi dijo...

Ahí, pesoleta. Creo que el poeta contempla al hombre con una visión reduccionista. No somos solo cerebro o solo corazón o solo instintos... Somos un entramado único lo que hace que podamos llamarnos personas. Como tales albergamos una conciencia que es la que responde: "no lo hagas" o... "hazlo a pesar de que el viento sople en otra dirección".

En cuanto a la escritura, Bukowski no podía ni atisbar que existiría una red donde quien tuviera algo que expresar pudiera hacerlo. Y llegados a este punto, para gustos los colores. ¿Es escritor quien lo hace en un blog por el mero hecho de escribir? A medida que pasa el tiempo, tengo menos claro el concepto.

Un beso, escritora y bloguera incombustible:-)

sunsi dijo...

Se nota a la legua que te gusta escribir, oles. Sé lo que supone querer y no poder. Ahora no recuerdo qué autor dijo que la escritura es una lucha... Es como parir, con el consiguiente dolor y el gozo de dar a luz lo que en un inicio era un germen sin forma.

No me sorprenden las declaraciones de Paco de Lucía:"La guitarra es una hija de puta, la detesto. Es como una relación de amor y odio, que a mí me hace polvo. ¡Cómo me gustaría encontrar algo que me permitiera no tocar más! O tocar, al menos, como los brasileños, tan relajados; o como tocan la guitarra clásica". "Dixit" uno de los mejores guitarristas de todos los tiempos... Ya ves. Nada que ver con el mensaje del poema.

A mí me encanta lo que escribes... Un abrazo fuerte desde Tarraco, querida oles.

sunsi dijo...

Natichu, guapa. Creo que en este post no he sabido expresar lo que pretendía.

Mi hija María me pasó el vídeo. "Me encanta, mamá", me dijo. En cambio yo le encuentro algunas pegas al contenido. Claro que esto es muy personal. Habrá quien firme y rubrique la idea de fondo. Yo no estoy completamente de acuerdo. En la vida libramos muchas batallas en las que hay que aparcar las apetencias, en las que debemos conjugar cabeza y corazón.

Lo de escribir es otro asunto. Hay épocas en las que pierdes fluidez y cuesta encontrar "el nombre exacto de las cosas", como dijo J.R. Jiménez.

Un beso para ti, hermosa.

sunsi dijo...

Mariapi... Como siempre, llegas con las palabras precisas. Y creo que tú podrás resolver la pregunta del millón. ¿El escritor nace o se hace? ¿O esta es una disyuntiva maniquea?

Mi querida amiga antropológica... Algo pasó con el servidor tinet que ni puedo leer las direcciones de correo ni los correos desde hace tiempo... Te dejo aquí mi nueva cuenta sunsiestil@gmail.com
Me pesa haber perdido el contacto. Ya sé que no es el lugar ideal, pero da lo mismo. La cuestión es poder recuperar "la conexión".

Mil besos, querida Mater.

Mª Asunción Balonga Figuerola dijo...

Qué texto tan inteligente Sueet sunsi...y un canto a la humildad de quienes escribimos.
Personalmente jamás estoy satisfecha de lo que publico pero me lanzo....
Dicen que Saramago corregía tanto que escribía sólo un folio diario, lo entiendo...
Bueno, reina mora, gracias porque tú eres cara de leer, pero por eso vales la pena.
A

sunsi dijo...

Asunciónnn... A veces hay amor propio, afán de competitividad...Pero también necesidad de reinvindicar un YO distinto a los OTROS, salir del montón, encontrar ese modo de decir tan de uno mismo... Un poco de todo hay. Una de las cosas que más me satisfacen es leeros y pensar "no es necesario que firme; solo ella o él puede escribir así".

Me ha gustado mucho tu referencia a la humildad. Si se escribe medianamente bien es importante no olvidar que la creatividad es un don. Claro que depende de uno trabajarlo, roturarlo...

Un placer leerte. Muchas gracias, querida tocaya. Un abrazo envolvente y apretado.

¿Te cuidas?...

tomae elocubrando dijo...

Anda que no me he pasado por este post "callao" sin saber que decir ...pero, no me resisto. No creo que el tema esté en la inspiración o en la el ejercicio de "voluntad" de escribir.

¿Si otro gallo cantaría si el tal Bukowsky, tubiera blog? Puede, y en el puede están los comentarios de los que leyeran o no ...por aquello que escribirleer (se "escribelee" todo junto, ya sabes)

"Y si no canta el gallo· puede que el escribir "a solas" llegue a ser un acto idiota ...porque no transciende.

Dicho lo anterior, y lo anterior a lo anterior. Una cosa es contar, decir y otra cosa es escribir de verdad ...y te das cuenta que no eres tú que actúa sino que la escritura actúaentícomoaldictado y de_carrerilla...Y aunque suenen pedanteces, vanidades y ocurrencias de lo más vicscerales;
me gusta pensar que en vez de atrapar la palabra, es la palabra la que te atrapa a ti; la palabra, la frase ...la oración.

¿La Poesía? La mayor batalla de esta juerga Sunsi...total desnudez incluso una propia patada al pudor de uno mismo cuando se publica, Amén de saber sufrir y reír con ello (algo así como Paco con su guitarra)

Para cantos poéticos el del rapsoda:

"Y así también en el arte poética (que es ante todo un arte combinatoria de palabras y prosodias) la fëlix iunctüra o "conexión feliz" que Horacio celebraba no es otra cosa que un hallazgo en la jugada sintáctica que se estima afortunado y conduncente para el fin y el logro del juego del poema, píntese ese fin como como se pinte."

A lo que interpreto. Si no encuentras la felicidad escribiendo la lista de la compra, puede que saborees algo de ella en la escritura...

bss!!!

Zambullida dijo...

Los dedos hay que entrenarlos, Sunsi, pero sin talento, de nada sirven los estiramientos. Ese no poder vivir sin hacerlo es muchas veces una suerte de maldición con la que uno tiene que cargar de por vida. O escribes, o mueres; no hay alternativa. No entiendo por qué todos pretenden convertirse en escritores. Si supieran lo que hay detrás, ni fantasearían siquiera con la idea.

En cualquier caso, una cosa es un blog y otra cosa es la literatura. A veces son lo mismo, pero sólo a veces. Y es bueno, por otra parte, que sea así.

Anónimo dijo...

Tenía prisa por acabar de una vez, toda la prisa del mundo.
Sabía que tarde o temprano vendrían a por él, no tenía escapatoria.
Tal vez un par de horas o un par de días, no mucho más.
Tenia el tiempo justo, así que se puso a escribir aquellas cuatro cartas.
Pensó que primero escribiría la primera, después la segund y así hasat terminar del todo.
Pero le resultó imposible. Las cuatro personas que más quería tenían mucho en común con él; asi que fue escribiendo de la misma forma que había vivido, saltando de un párrafo al otro, sin orden ni concierto, a vuela pluma.
...
Una carta era para sus padres, otra para sus hijos, la tercera para su pareja y la cuarta no os la diré, pues entra dentro de lo más íntimo de aquella persona.
Les decía cómo los había amado, de qué forma se enfrentaron a las dificultades de la vida, qué cosas les quedaban por vivir y cómo habían sido aquellos ratos tan divinos a la orilla de un mar azul.
...
Escribía rápido, sin pensar, sintiendo las letras y las palabras, pasando por los párrafos como quien roba un banco con tan solo una pistola de juguete.

Cada plabra er creíble, pues estaba tecleada con las tripas más profundas de sus interiores profundos.

Dijo cuanto quiso, lo dijo alto y con rotundidad.
...
Una vez hubo acabado, cerró los sobres, puso las direcciones y las dejó en la bandeja de salida, listas para que su ayudante las echara mañana en el buzón.

Luego se sentó en su despacho, abrió un libro de poesía y dejó que las palabras le acompañaran en sus últimos minutos de libertad.

Y esperó a su destino, leyendo sin prisas.

Luisa dijo...

Yo soy más de "cohete" aunque me gustaría dedicarme a escribir en plan profesional, esto es, dedicarle diariamente unas horas; unas serían fructíferas y atinadas y otras no, pero durante todas ellas estaría en movimiento, bien de mente, bien de sentimientos, bien de palabras...Y lo que más me gustaría es poder estudiar para aprender a escribir.

Besos Sunsi de Tarraco de tu Fuguilla del Sur mal que le pese a ciertos blogueros que celebran su cuarto aniversario. Y no digo más :)