martes, 31 de diciembre de 2013

¡Feliz año 2014!

Cuenta atrás. 2013 se va y parece mentira qué rápido,  como si fuera ayer. Hoy son estas frases las que más repiten los que miran al pasado. Para el futuro nos deseamos feliz año, un buen año... Los hay más precavidos que acortan la distancia temporal y prefieren emplear el feliz entrada de año. Sea como sea, dentro de unas horas destapamos un 2014 nuevecito. Como mucho, tenemos señalado en el calendario algún evento al que deberemos asistir, una fecha que mejor que no se nos olvide...  No obstante, sigue impoluto; son futuros o futuribles.



Pensaremos seguramente en unos cuantos ojalá después de hacer balance o sin ni siquiera hacerlo, que a estas alturas ya nos conocemos y sabemos cuáles son nuestras miserias más incombustibles. Nos atreveremos a trazar algún proyecto... Pero quizá "la gracia" consista en torear con "ídem" y alegría todo aquello que está oculto, que ni siquiera intuimos, que llegará y nos desbaratará esa armonía preconcebida.

Feliz 2014, con todos nuestros de repentes que teníamos previstos o no, con las luces y lo que se llaman sombras que no son más que instantes con ausencia de luz. Feliz 2014, felices 365 días de 2014... uno a uno... "golpe a golpe, verso a verso"... 

sábado, 21 de diciembre de 2013

NOS ha nacido el Niño Dios,el Mesías, el Señor.


Esta vez la Navidad no se me ha echado encima. Esa sensación de corre corre que te planta en Nochebuena y casi caes de bruces en el portal, te encuentras al Niño y no sabes cómo reaccionar. Se lo debo, en parte, a los blogs mañaneros que ya nos han felicitado las fiestas. 

"Gloria a Dios en las Alturas y Paz a los hombres de buena voluntad", anuncia el ángel. Nos ha nacido un Niño, "el Mesías, el Señor"... Nos ha nacido. Nos... A todos; a mí también. Me va bien colocarme al final de la fila para empaparme de este Amor universal, sin distinción de raza, condición, creencias. El Niño no clasifica. Es muy chico. Tú sí, tú... también.  A pesar de las luces estridentes que parecen iluminar por otros motivos y enfocan, descaradas, los escaparates. A pesar, a pesar... Nos ha nacido. A todos. Algunos tienen prisa y apenas se quedan unos minutos. Nadie sabe cuándo, cómo, dónde la sonrisa del Niño Dios será el mejor bálsamo para las heridas del alma. No lo sabe nadie... Otros llegan fatigados; buscan un rincón cálido y se acurrucan. Tal vez son como el Tamborilero  y no poseeen "más que un viejo tambor... ropopom-pom... ropopom-pom, pom, pom..." 

Todavía no hemos puesto el Belén de la sala de estar. El retraso tiene justificación... Cada vez es más difícil que la República esté al completo. Y cuando colocamos las figuras, sale solo revivir el día que empezó la Historia de la salvación del hombre. Y es más fácil recordar que el caldo exquisito (este año lo ha preparado mi hermano José Mª); el gall de corral, els turrons y les neules... ;la mesa de Fiesta Grande, vestida con esmero; la ilusión con la que esperamos un 25 de Diciembre con la pequeña de mi hermano pequeño, un miembro más. Y todo, lo que parece lo mismo pero no es lo mismo. El brindis del avi que sube la temperatura del alma, por si acaso  con el folklore de las viandas  se diluye el primer beso de Bon Nadal; ; la entrega sin reservas de la iaia,... ¡cuánta, cuánta entrega, mamá!... 

La pobreza del Niño nos refresca que somos también pobres... pobrones... en salud, en generosidad, en tiempo para Dios y los demás... Cada año parece lo mismo pero no es lo mismo. Cada año se derrite, como las velas que encendemos junto al pesebre, alguna zona muy oculta del corazón para que el Niño se acomode. No cuesta tanto... Jesús es todavía muy pequeño y apenas llora. 

Este año, como cada año, "Nos ha nacido el Salvador, el Mesías, el Señor".  "Gloria a Dios en las Alturas y Paz a los hombres de buena voluntad". Cantemos al Amor de los amores...

Os deseo, con todo el cariño, una Feliz y Santa Navidad.

viernes, 6 de diciembre de 2013

Tributo gráfico.


Nelson Mandela.  Tristeza, vacío, esperanza y testimonio tras su tránsito. Descanse en paz. 

-  B  C  -  -  


F  G  H  I  J  


K  -   LL  -  -  


Ñ  -  P  Q  R  


-  T  U  V  X  


Y  Z

(Idea tomada de un correligionario del Che después de su muerte.)

"... Tú no te olvides de mí".




Tengo una... llamémosle dolencia... que está de moda. Ofrece a la vista del ojeador una cara hilarante que incluso a Roko le sienta bien. Como nunca se sabe cuándo volverá la pájara para instalarse de nuevo en mi pajarero, enfilo la autovía y tomo la directa.

Lo que queda oculto son los desvaríos, ausencias que aprisiona  un lugar llamado vacío. Amnesias arbitrarias, sin causa ni fundamento. Recuerdo -¡paradojas!- olvidos... Ahora los recuerdo. Con lo que me supo agrio o amargo o ácido no forcejeo... Con eso no. ¿Para qué? La memoria y sus restos deberían rendir pleitesía a la razón para proteger al corazón. Deberían. Igual no saben o no pueden. Por razones insensatas, se airean con el sol del mediodía... o se lavan con un programa corto, de apenas quince minutos, y todo huele otra vez a nuevo. 

Pero cuando cae en el hormiguero de la oscuridad y el abandono todo lo inolvidable por amable (lo susceptible de no ser olvidado ni dejar de ser amado), por bueno, por necesario... los hombres lloran. No sé si llega a ser agua suficiente para un riego copioso. Me gustaría creer que las lágrimas son más que abono. 

En vísperas de la fiesta de la Madre de Dios, la Inmaculada Concepción... los deseos de tener deseos, la voluntad de querer seguir queriendo a pesar de las amnesias ...
Y ese estribillo que tantas veces me ha emocionado (sin cursilerías). Primero un latigazo y después Paz.

"Y si mi amor te olvidare,
Madre mía,
Madre mía...
Mas si mi amor te olvidare,
Tú no te olvides de mí"



No nos olvides...

martes, 3 de diciembre de 2013

"Acuso..."


Cuento con un número limitado de palabras. Las he robado poco a poco al eco que queda suspendido en el aire. Algunas se han caído por el contenedor donde se arrojan los absurdos, las necedades y los estribillos manidos. De lo que queda se puede cocer una sopa de letras, poco más. 

¿Cuánto pesa un vaso? Na y menos, cero coma... ¿Cuanto pesa un vaso que no puedes soltar... un día y otro... y más? Entonces sí pesa. Mucho. Y no calma la sed porque está vacío. 

Y yo, ahora, "acuso" a los fabricantes de vasos estériles y a sus distribuidores que pegan el vidrio con superglú en las manos de los inocentes...

"Sólo un sentimiento me mueve, sólo deseo que la luz se haga, y lo imploro en nombre de la humanidad, que ha sufrido tanto y que tiene derecho a ser feliz. Mi ardiente protesta no es más que un grito de mi alma. Que se atrevan a llevarme a los Tribunales y que me juzguen públicamente." (Émile Zola)

domingo, 10 de noviembre de 2013

Aguafiestas...

Foto: Verdad...

Buena frase. Se juzga. Mucho más de lo que deberíamos -si es que debemos-. Enfocando el juicio desde nuestra perspectiva, circunstancias, experiencias... A veces revestido de charla trivial, intrascendente... que empieza con la excusa de un "cotilleo" y acaba destripando a fulano-de-tal hasta que asoman los menudillos. Los datos que no se tienen... ¿se inventan? Pregunta retórica. 

Pero claro... si al corrillo se añade alguien con dos dedos o con sensatez o con un mínimo de idea sobre la justicia... y se le ocurre equilibrar la balanza ... ya está el aguafiestas que ha cortado el rollo. 

¿A nadie le han dicho nunca "anda, no seas moñas y peca de cuando en cuando" 

Preferible que nadie nos tuviera que prestar sus zapatos. Daría para recorrer "x" veces el Camino de Santiago.

martes, 5 de noviembre de 2013

Esos campos "robados" ...



Estoy aligerando y ordenando la república. La tengo a régimen. No sabía la gravedad del sobrepeso. 

Estos días toca papeles y hoy he tocado fondo(valga la redundancia); ¡los apuntes de hace mil años! Me he entretenido -emocionado a veces- con los recuerdos de las clases de Historia del español y Semántica con Coloma Lleal, Sintaxis con el Dr. Marsá, Historia de la lingüística con Jesús Tusón... Revolviendo entre resúmenes de aquellos tiempos, un artículo que colé entre unas hojas por alguna razón y se me olvidó anotar su autoría. Sería quizá la interpretación libre y poética de un (una en este caso) no lingüista sobre aquellos campos semánticos "de libro" tan complejos...  Curioso. Todavía hoy pienso si no se trata de un ataque a la palabra... o una elucubración muy bien estructurada.

"Oí hablar sobre algo que los lingüistas denominan campos semánticos y, como no soy experta en la materia, no sabría explicar bien de qué se trata. Pero hubo un día que lo intuí o lo imaginé. Y pensaba en esos campos que pertenecen al lenguaje y a la palabra, aunque más bien le preceden.  Le preceden en la mente antes de que ésta la  escupa en forma de vocablo. Y residen en ella de una forma abstracta, algo desordenada y en imágenes. Después llega la hora de la siega. Hay veces que lo haces a mano y otras mecánicamente, pero al segar destruyes los campos y escupes la palabra. La escupes, la ordenas y la empaquetas para exhibirla y que alguien se quede con ella; y puede que sí construyas palabras, palabras y más palabras, formes alguna frase y más… Y las exhibes… y al exhibirlas y empaquetarlas  puede que incluso te prostituyas con ellas  o sean objeto de mercadeo que, en definitiva, es como prostituirse. 

… ¡Qué lejos quedan esos campos cuando llegan las reglas para construir  la palabra!

-¿Por qué has dibujado campo, trigo, arboleda y un árbol lejano?

Primero existió el "campo" y por eso dibujé un campo; dibujé un campo y pensé en trigo porque como no entiendo de "campos"  la imagen del trigo surgió sin querer, sin premeditarlo. Y dibujé un campo de trigo porque el trigo está muy presente en todo lo que comemos; y era campo de trigo por la tierra, por la semilla y por la siega. Y creo que también por la parábola, pero no indagué mucho en ella.

Y allí, a  las espigas las azotaba el viento, y aunque crecían, cada una podía bailar al son del movimiento de las nubes. Había tierra (no me preguntes por la fertilidad; no quise llegar tan adentro). Pero soplaba el viento, llámale brisa si quieres, y había espacio para tumbarme en ese campo y mirar al cielo, que me diera el sol en la cara, que me acariciara el aire y que no me importara que cualquier maleza entrara en mi cuerpo. Y donde me tumbara aplastaría algún  fruto y encontraría alguna mala hierba y también alguna flor silvestre. Y todo eso no me importaría porque el sol calentaba mi cara y me acariciaba un rumor suave que, amable, llegaba a mí convertido en brisa.

Y allí, en algún momento, dormida sin ser siesta, me incorporaría sin sacudirme los restos de trigo que se colaran por el cuello de mi blusa, y andaría por esos árboles de la arboleda y correría buscando  aquél, el más lejano, el que estaba  más perdido…

Y con una navaja escribiría algo en ese árbol, algo corto, algo sencillo; no preguntes, que aunque prostituida sigo vestida…"

Si alguno se reconoce en el texto que lo reclame, por favor.
Y si llueve en el "campo"... ojalá que sea café. 

martes, 29 de octubre de 2013

El tiempo... Uno de tantos tópicos.


El tiempo no cura. Perdón por la rotundidad, pero las experiencias vividas no han hecho más que reafirmármelo. El tiempo no es un bálsamo que actúa movido por la inercia. Es la medida de nuestros actos, activos o pasivos. Ese ser, que mantiene su esencia en el cambio, evoluciona en el tiempo. Y el tiempo de cada uno se llena de verbos copulativos, transitivos, intransitivos... Y un verbo solo... no es.

Las acciones y estados. Las heridas. El presente se encarga de agudizar el dolor. A veces es insoportable... y también necesario para advertir que hay algo que no funciona bien; como la fiebre alta, como el sudor frío... o la palidez extrema. Los días atenúan su intensidad. Puede ser incluso que el alma se acostumbre a un peso que impide caminar ligero. Porque hay lastre. Si se prescinde del set de primeros auxilios, la cicatriz cierra en falso. Lo que podía haber sido un tajo más o menos profundo que el futuro embellece... o no... pero solo queda el rastro y un leve recuerdo, se infecta y es inevitable la amputación. 

A veces hay adolescencias muy parecidas al de los soldados en un campo de batalla. La diferencia es que la vida no es una película en la que el protagonista, milagrosamente, apaña con un trapo sucio un torniquete y sigue corriendo como si el herido fuera otro combatiente. En la vida los personajes son redondos, conjugan muchos verbos a la vez; tienen sustancia. 

Curar el alma del que no se entiende a sí mismo porque todavía está resolviendo las cuestiones que lo definen como persona individual, única. No hay otra que apelar al diálogo. Bffff... ¡Diálogo! Un vocablo que he oído con ocasión o sin ella hasta el hartazgo y muy pocas  he sido testigo de su puesta en escena. Un buen día el niño grande se vuelve reservón, se encierra con llaves invisibles, duerme menos o duerme más, sus respuestas van acompañadas de cierta carga de amargura, sus reacciones son desproporcionadas... Tal vez sea un disgusto sin importancia o algo más. Ahí. Cuando es algo más, en ese diálogo que pretendemos, se evidencia la relación de los padres con los hijos, el trato amoroso, el cariño, el roce constante sin atosigar... desde siempre. Se evidencia porque o acuden al que los ha escuchado sin reservas o se dan la vuelta; conocen esas palabras rotundas e implacables que le han ido cerrando las puertas del desahogo. Afortunados los hijos que pueden hablar sin ser prejuzgados. 

Ante la herida hay que enfrentarse, dicen. También hay que asumirla, dicen. Lo que no dicen es cómo. Recuerdo el "infierno" en la república por un ciudadano que vivió en primera persona humillaciones constantes alentadas por un adulto. La infección maleó un corazón bueno. Los años hicieron que un recuerdo fuera mutando hasta convertirse en pesadilla. Y llegó la mayoría de edad.

"Iré y le diré..." . 
"¿Qué le dirías?"
...
"Ve; te acompaño"

Se vistió "de gala"; chupa de cuero negra, piercings, pantalones muy por debajo de la cintura, sienes rapadas y gafas oscuras... Nuestro querido amigo J. fue testigo del encuentro mientras yo me quedé rezando. Una apuesta arriesgada pero la única vía para dar salida a la sinceridad y al perdón. 

Hablar, sincerarse ... y un ambiente propicio para que hablen y sean sinceros. Perdonar, perdonarse... y un clima cálido, amoroso donde el juicio se aparca para dejar paso al consejo.

Me hubiera gustado que en los tiempos complicados de mi juventud alguien me hubiera dicho: "Di lo que piensas... ahora... Revienta este grano de pus antes de que se forme un forúnculo y se deba intervenir. Perdónate... Dios ya lo ha hecho." 

Como reza un libro de Neruda, Para nacer he nacido.



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lunes, 21 de octubre de 2013



El otoño, aunque caluroso, se deja notar. Tengo pendiente un post prometido, la resonancia de la beatificación de los mártires españoles celebrada en Tarragona el fin de semana pasado, una escena de "Soldados de Salamina" con miga... Me propuse no colgar nunca más una bicicleta fea y oxidada. Siempre hay maneras de no perder comba. Una de ellas es tomar prestado. 

Mi Gran Hedbana Mireia me manda este post. Me gusta.Los padres podemos llegar a ser muy incoherentes a pesar de dejarnos la piel en intentar ser buenos padres. Estoy convencida de que ellos palpan el esfuerzo.

"Te animo a que estudies y yo hace tiempo que ignoro.
Te reclamo un abrazo a oscuras y cuando amaneces ya no estoy.
Te exijo un sobresaliente y yo soy de repetir en septiembre.
Te reto a un partido el domingo y te dejo sin revancha los lunes. 
Te hablo de volar y al rato me entran ganas de cortarte las alas.
Te aclaro que la verdad nunca falla y sé que te estoy mintiendo.
Te digo que te tranquilices y me pongo de los nervios.
Te cuento que no pasa nada por llorar y fuerzo una sonrisa de payaso.
Te comento que no hay que preocuparse por el dinero y, ya ves, sé que me has visto serio echando cuentas.
(...)
Los padres somos muy de Baudelaire, al menos el que suscribe. No porque hayamos leído 'Las flores del mal', que va a ser que no. Sino por la clarividencia de un tipo malencarado que decía que, en la Declaración de los Derechos Humanos, se olvidaron del derecho a contradecirse.
En efecto, de todas las tareas de un adulto, la más difícil es la de educar con coherencia. O la de educar a secas.
El día en que cierras la mano, piensas que debiste aflojar. El día en que fuiste permisivo, te acabas acusando de blando. Si es que le das todo tu crédito, te recriminas haber confiado. Si es que no lo haces, te reprochas tu falta de fe.Si dejas que se la pegue, te dirás que no estuviste pendiente. Si es que estás muy encima, te reconvendrás por asfixiarlo.     
Casi todos lo aprendemos cuando empiezan a hacer preguntas. Lo dijo alguien: tener un crío no lo convierte a uno en padre, como tener una bicicleta en el trastero no nos convierte en ciclistas.
(...)
Te digo que tienes que hacerlo ahora, pero yo creo que lo voy a dejar para mañana.
Te digo que hay un montón de salidas y desde aquí sólo se ve un laberinto. 
Te digo que lo importante es ser buena persona, aunque creo que siempre ganan los malos.
Te digo que siempre hay que dar los buenos días y, vaya, yo nunca llego para darte las buenas noches.

Ya ves, suspirando hoy te pido que rías.
Dormido te animo a que despiertes.
Callado y en silencio, hijo, te pido que grites." (Pedro Simón)

viernes, 11 de octubre de 2013

¡Qué bonito!


Y qué bonito fue, qué bonito estuvo, qué bonita lució la Larga ... Cuatro "locos" con el alma tocada  por un encuentro... con un arroz negro y cervezas ( el número me lo callo... un día es un día) y una cola para nuestra detective. Cuatro locos disimulando alguna lágrima de felicidad que la brisa se encarga de esconder. Cuatro pies descalzos con sus pares corriendo como niños hasta alcanzar la orilla... 

¡Pero qué bonito... !

Para ti, Marteta, "¡Qué bonito" de Rosario... Y para ti, Tomás, un post discreto, discreto... Y un beso para Maite. ¡Qué...BONITO!

martes, 8 de octubre de 2013

"Tempus... fugit".


Fotografía: Robert Doisneau
Hacen falta dos portátiles más en la República. El mío acaba siendo de uso común. No es que "mis cosas", las entradas del blog, carezcan de importancia para los ciudadanos; más bien manda la urgencia en realizar trabajos de clase que ahora ya no se entregan en mano. El ordenador personal es necesario, pero en este momento no viene bien el desembolso. 

Con la llegada del otoño se recortan mis horas de sueño, así que aprovecharé para sentarme frente a la pantalla mientras ellos siguen soñando que querrían seguir durmiendo unas horas más. 

Desde que construyeron la autovía, solo se oye el teclado. Algún automóvil que va o vuelve de la ciudad... poca cosa más. No veo el mar pero puedo escuchar el oleaje mientras intento recordar todo lo que quería escribir cuando no dispongo del portátil. 

No es agradable comprobar que la cañería por donde deberían fluir las ideas hasta encontrar "el nombre exacto de las cosas" está atascada...  Será quizá porque lo que no encuentra la vía en el momento que es engendrada no anida... como el embrión al que se le niega la primera cuna en el vientre de su madre. Si a mí me duelen las ideas mudas, cómo será el sufrimiento del instante en el que la mujer tiene conciencia de haber negado la vida. Dios, que no me olvide nunca de los no nacidos...

El tiempo puede ser como Atila. Dicen de él que por donde pisaba no crecía la hierba. O como el arroz, que se pasa aunque la publicidad invente nombres y cualidades sofisticadas. El tiempo también hace "bola" en el corazón del adolescente si no descarga el alma a tiempo (y valga la redundancia). No hay cañería suficientemente ancha. Y entonces hace falta un líquido abrasivo que dinamite lo que se ha endurecido. Si hubiéramos estado vigilantes, a tiro, sin el entrecejo siempre fruncido... tal vez hubiera sido más sencillo. 

Disculpad las divagaciones. Igual no venían a cuento. Ha amanecido y se me ha quedado en la punta de la lengua un interrogante. ¿El tiempo lo cura todo?  En el siguiente post intentaré abordarlo con experiencias contrastadas. Espero no dar tumbos como en esta entrada.



sábado, 28 de septiembre de 2013

Revolución en la república


Fuente: http://www.perros.com/albumes/crinblanca/1472/
Jamás me he plantado con un NO tan rotundo. Cuando se ha planteado el tema de tener perro me he cerrado en banda y no he admitido ningún argumento. Realmente es cierto aquel dicho : "nunca digas de esa agua no beberé". 

"Ni siquiera tiene dos meses..." "Solo estará dos o tres días, mamá"...  El miércoles por la noche  llegó Nana, una mezcla de pastor alemán y husky siberiano. Nacida en Barcelona con un destino curioso: un convento de monjitas de Altea. La república de Tarraco viene a ser un peaje... ¡menudo peaje! 

Tímida las primeras horas. Los ciudadanos le prepararon su cuna en la cesta más grande que encontramos y una papilla de cereales con miel que devoró... Ahora come arroz y pan y longaniza... Hace fiestas y no me extraña. Mimada y consentida por todos (se entiende que yo no participo),  que "es tan poco tiempo que no pasa nada". Con un día de convivencia -la han estimulado demasiado- he tenido que sacar el tendedor plegable. Lo necesito porque no puedo acceder a la zona destinada a este menester; habrá que investigar si hay un avispero.

Ayer la "tecnitas" me comunicó que los tres días se convertirían probablemente en tres semanas. Alegría y angustia del "segundo sufridor" que se hubiera quedado con la camada entera. Tiene la costumbre de adelantar mentalmente los acontecimientos y ya saborea de antemano la tristeza de la despedida. El primogénito se pasa ratos largos deseducándola; tan pocos días y no puede ir descalzo porque le muerde los dedos de los pies. Yo me limité a acariciarla y al poco unas manchas rojas pusieron de manifiesto mi alergia a los perros ... o eso creo.

Nana es ahora la atracción y la curiosidad de familiares, novios y amigos. Pensamos en organizar una jornada de puertas abiertas con refrigerio incluido. Este fin de semana será movido.

Pero lo que me inquieta es la situación de provisionalidad; una espera quizá demasiado larga. Nana está de paso. Inevitablemente cada jornada suma el natural arraigo de cualquier criatura, sea o no humana. Nos tendremos que hacer cargo de las vacunas ; también de esos mínimos para que no haga pipí donde ella quiera (el tema de las heces ya está controlado). 

Acepté y me toca callar. Incluso a mí, que me resisto a aceptarlo, me inspira ternura. Me sorprendo a mí misma diciendo que es una perrita preciosa... Llegará el día que se irá y sus dueños serán otros. Dejará vacía la terraza. Volverá a estar limpia y ordenada. Quizá la bota del segundo sufridor ya no sirva para ser calzada.

Si he escrito esto hoy, no quiero ni imaginar lo que escribiré cuando despidamos a Nana.





lunes, 23 de septiembre de 2013

Adiós a un verano en silencio.


Un verano sin escribir; verano -que no veraneo- intenso... Todas las palabras atesoradas y cuidadas para ser dichas en privado. Verano, que no veraneo. Mi cita aplazada con la ventana abierta por la que no se vislumbra qué sucede...  Crecidas; todavía se están secando al sol las botas de caucho con el barro pegado. Inevitables crecidas que te obligan a ser observador silencioso.

"¡No sé qué tiene la aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!" (Lope de Vega)

No, no sé qué tiene. Será la abundante pinaza que obliga a caminar lento... o la explosión de vida juvenil que necesita tiempo y espacio para ser reconducida... Tal vez sea esta costumbre de reinventarse después de cada tsunami, recuperando muebles viejos y apañando la cáscara de la república.

Mientras... río abajo sigo con esta ventana, en busca de un equilibrio que pocas veces consigo, mirando hacia arriba aunque

"Dijeron que antiguamente
se fue la verdad al cielo;
tal la pusieron los hombres

que desde entonces no ha vuelto".(Lope de Vega)

y no me lo creo; hay mucho de verdad a nuestro alcance.

Y,como Lope, con el paso del tiempo cada vez atesoro más razones para albergar ciertas "envidias", las que me despiertan los hombres 

que"(...)sin libros y sin papeles,
sin tratos, cuentas ni cuentos,
cuando quieren escribir
piden prestado el tintero.

Sin ser pobres ni ser ricos,
tienen chimenea y huerto;
no los despiertan cuidados,
ni pretensiones, ni pleitos.

Ni murmuraron del grande,
ni ofendieron al pequeño;(...)"

Estrenando otoño de 2013 descorcho nueva temporada de blog. He llenado de agua la bombilla reciclada. Todo mi cariño para los que os pasáis por aquí y sois benevolentes con las "cosas" de su bloguera.

"Bicicletes"...

sábado, 6 de julio de 2013

Hasta pronto y una web


Un comienzo de verano a la carrera ; la benjamina con su nota de selectividad en el bolsillo que le permite estudiar lo que quiere (aunque no en la universidad que ella quería...); el Míster en casa después de una experiencia inolvidable y tal y cual... Serán unas vacaciones sin movernos, como viene siendo habitual. Y si no cambia el entorno... se cambia la relación con el ídem. Dejaré el blog suspendido en el espacio virtual durante este par de meses y procuraré aparcar el reloj en la medida que pueda. Es importante y, a veces, necesario. Seguiré pasando por los blogs amigos, una de mis lecturas preferidas, aunque no deje rastro siempre. 

Os dejo el enlace de una web bella -la de mi buena amiga Belén- mientras disfruto al máximo del pequeño jardín que ella pensó y diseñó con inmenso cariño  para la república y sus ciudadanos.

¡Felices vacaciones !




domingo, 30 de junio de 2013

Tarraco, a 30 de junio de 2013...



Se van despejando incógnitas con parsimonia asfixiante.
Las tijeras, con algún punto oxidado por la intemperie,  recorta flecos como puede. 
Ha sido -está siendo- un curso demasiado largo.

En las manos guardo la llave para echarle el cierre. Todavía.  
Templar los ánimos se hace más complicado. El instrumento desafina por el desgaste y las rumbas parecen fados.

Como sea, cuando sea... hay momentos en la vida de uno que es necesario arañar episodios de descanso. No me comeré las uñas... 

"¿Quién les dijo que corrieran?
¿Quién les dijo que siguieran el camino?
Tienen cara de asustados
Tienen cara de nunca haber vivido..."

jueves, 20 de junio de 2013

Clímax...


Primogénito posando.
Si no encontramos afluente, en la República los ciudadanos acabarán pisándose  y dando puntapiés en los juanetes por las crecidas... 

Mientras el parque móvil está de baja por las revisiones para pasar la ITV, entramos en una nueva fase en la que el auto es necesario. Murphi de nuevo. La del "selectivo" que empalma con intensivo de autoescuela mientras espera la nota. La experiencia nos dice que lo mejor es no perder comba. Así que cambiamos libros de Bachillerato por cuaderno de test mientras cangurea para costear el carné de conducción... Primer horario.
La tecnitas se aísla; todavía le queda un último examen. El segundo sufridor, que terminó finales el lunes -con éxito, gracias a Dios y a sus codos-, el martes empezó a fichar en su "curro de verano". Se encarga de intentar unificar el primer horario, el suyo y ... ¡la bomba del primogénito!...


Lo del primogénito ha sido eso: ¡¡¡la bomba!!! Va a ser cierto que a veces no triunfa el que tiene mejor expediente sino el que le sabe sacar partido a sus habilidades. Al que mandamos callar porque no es bueno acudir a las aspirinas con tanta regularidad, lo han ido a buscar para un "curro" de vendedor en estanco fijo. Cigarrillos electrónicos italianos  que,  por el desembolso inicial, no se endosan con facilidad. Contentísimo por un trabajo de larga duración y no es para menos en los tiempos que corren. En menos de 24 horas cae la segunda noticia. Quien se apunta a todo, participa en todo y se mueve tiene más posibilidades de ser elegido. Si a ello se le suma que el factor vergüenza no se contempla... pues ahí lo tenemos. Lo suelto, que ya he intrigado demasiado. El Primogénito ha sido elegido Mister Cataluña y defiende el título en Tenerife... Embarca el domingo 23 y estará de vuelta el 1 de julio. Madre mía, madre mía... Eso sí; el certamen conlleva un gasto de vestuario para la gala, la noche de cóctel, la entrevista con el jurado, ¡la rueda de prensa!... que me dejó sin respiración. En el tiempo libre  que le queda al mediodía rastreamos gangas que merezcan la pena. Ha vuelto la eterna discusión "Te va pequeño"... "Me gusta la ropa apretada"... Y las dependientas asisten gratis al teatrillo cómico que montamos y al fatal desenlace de "mamá al borde de un ataque de nervios". Lo peor ya está superado. Queda el calzado. Tenis blancas-blancas y zapatos oxford. No creo que dé cancha para el debate.

Unas vísperas de verbena para echar cohetes;-) 




martes, 11 de junio de 2013

Y llegó la "temida" selectividad.



Primer día de las Pruebas de Acceso a la Universidad. He dormido poco porque esta vez he callado mucho. Temida selectividad aunque se esfuercen en convencer a los chicos de que es facilísimo pasar las pruebas. Teóricamente, quien ha superado el Bachillerato está preparado. Pero hay que contar con el plus de agustia de los que necesitan una media concreta. No se trata de pasar sino de igualar o superar la nota... algo que es del todo infrecuente. 

La ciudadana benjamina se ha sumergido en los libros desde el primer día. Necesita arañar decimas y centésimas para estudiar la carrera de Periodismo. No tiene plan "B"; se quiere dedicar a la Comunicación o a la Comunicación. 

Este espíritu independiente, rebelde y libre no ha querido sentarse a la vera de mamá-profe. Lo indispensable para cuatro aspectos de morfosintaxis muy puntuales. Se comería los puños pero disimula. Ha dormido mejor de lo que esperaba. Objetivo cumplido. Ayer por la noche todavía surgían dudas. "Apárcalo"... "Lo harás bien" "Tranquila..." Cenamos como si fuera viernes. Pizza y la bebida favorita de cada ciudadano. Todos a una, como Fuenteovejuna de Lope que ahora solo ven de pasada, procuramos un ambiente distendido. Prueba superada. 

La he dejado frente al Campus Catalunya de la URV.  Corrillos de diversas escuelas se paran a observar cada coche que se detiene. Tarraco es una ciudad pequeña y la gente se conoce, aunque sea de oídas.  Miradas variopintas... las que sujetan el temor porque se va acercando la hora; las que dejan traslucir ese puntito de superioridad o seguridad o un no sé qué ... algo así como bufar i fer ampolles y Quién dijo miedo; las solidarias; las indiferentes; las soñolientas; las estresadas. En el trayecto, benjamina repasa Nada de Laforet. Y el existencialismo... y el futuro perfecto del subjuntivo.  Dentro de unos años se reirá del ataque previo al examen de lengua. Lo sé. Pero hoy se le ha hecho un mundo.

Concluyo que nunca se tiene suficiente experiencia. Es la tercera vez que paso el trago como espectadora y siempre se me ha hecho un nudo en el estómago por alguna causa. Y los pies permanecen helados hasta que no tengo alguna noticia, aunque sea a través de terceros. 

No damos a luz una vez. Las entrañas de madre se contraen y duelen mientras ellos se preparan para una zancada que da paso a una luz nueva.  Desde la distancia, seguimos dando a luz... El corazón descansa cuando abrimos el Portón y abrazamos la Luz definitiva. 

Blanquita guapa...




miércoles, 5 de junio de 2013

Renovarse o morir...


Me está costando horrores escribir entradas nuevas. A ver si consigo explicarlo sin pesimismo. 

Siempre he pensado que el cerebro es, entre otras cosas, un contenedor de conceptos etiquetados. La realidad va recortándose como si fuera un puzzle y le asignamos un vocablo. Las ideas que no se pueden nombrar no están bien delimitadas ni pueden comunicarse. Sumamos años y el proceso de adquisición de palabras es ascendente. La lectura, la experiencia, los conocimientos.... debería, en principio, nutrir el contenedor sin marcar límites. Y no. Se fue al traste la teoría. 

Las conversaciones dejan de ser fluidas porque te encallas en un punto buscando una palabra, un argumento... y no aflora. El lunes lo comprobé con cierta angustia cuando intentaba aclarar algunos términos de ética filosófica a la novia del ciudadano segundo "sufridor". 

La lectura se convierte en una tarea árdua cuando rebasas el tercer párrafo y debes volver al primero porque no recuerdas cómo empezaba la historia. Ahí estoy todavía con Jane Eyre y la cola de libros amenaza con convertirse en una columna haciendo equilibrios en la mesilla.

La pantalla en blanco te planta cara y (me he encallado de nuevo...)bueno... diríamos que en lugar de sonreír te muestra su rostro sarcástico y te reta: ¿también hoy serás incapaz de "contar"? 

Todos tenemos achaques y estamos "mal de lo nuestro". Y parece ser que se estropea justo lo que no quisiéramos que jamás dejara de funcionar. Es curioso... ¿O no?

Ayer un ciudadano preguntaba por la eficacia del coach y recordé lo que se entiende como zona de confort. Salir de ella supone dar un salto con el fin de encontrar nuevos intereses... sin abandonar los actuales... Alzando el brazo para alcanzar la luna, 


"...subida sobre ti, como te quiero,
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuerpo, 
ya ascendiendo
de ti a ti misma".( Pedro Salinas )

Ahí estamos...

La nueva publi  de San Miguel... CIUDADANOS DE UN LUGAR LLAMADO MUNDO.





martes, 28 de mayo de 2013

Benditos bares de entonces.


El último de Coca-Cola. Esta vez se me eriza el vello. Es el  recuerdo de los  Benditos bares de entonces. Con nombre propio. Los bares de entonces donde las historias personales se quedan en silencio y la memoria quiere rescatar. 

El del café solo -"solísimo, por favor"- de Escuelas Pías. Los alumnos apretados, haciéndonos un hueco entre cabezas y codos, para llegar a la barra y despejar la semivela de las horas espesas de  las clases de COU. Un chute rápido, de apenas diez minutos, con ida y vuelta a la carrera... El COU del FERT. Nunca he estudiado tanto en tan poco tiempo.

El tugurio  del bareto de Letras de Plaza Universidad. Momentos de utopía y libertad con muchas siglas de la recién estrenada democracia. Momentos míticos aupados por el humo de cigarrillos de barra y de mesas-veladores en las que apenas cabían cuatro tazas de café. Aprovisionados de carpetas resistentes para cubrir las sillas con rejillas desconchadas por el paso del tiempo. Momentos en los que fragüé ilusiones de un futuro en la Gramática Generativa y un destino a caballo entre un boli y una libreta de bolsillo miquelrius. Esperanzas, ideales... que no se han materializado. Los debates del bar de Letras subidos en la nube de nicotina. Despegados de la realidad.  Soñar es gratis y entonces nadie nos lo impedía. Luego a los sueños los parte un rayo; se quedan en poso sosegado. Y se albergan en el recuerdo de quien sabe cuánto acogió un corazón joven ... y alguna vez se rompió de tanto ir el cántaro a la fuente. Que me quiten lo bailao...

Cien canciones y mil "te quiero"... "Juntos"... "Café para dos, fumando un cigarrillo a medias" porque no daba para más. El bar L'Etoile de los incios, de las primeras citas, en las que el Te Amo era enamoramiento taquicárdico todavía. Bar de mesa sin apenas nada. En el L'Etoile una pareja joven y sin recursos no casaba con los clientes propios de una zona acomodada de la ciudad condal. Ni casaba ni consumía como ellos. Duramos un año; se nos invitó a encontrar otro refugio. Un "café para dos"... degustado con estudiada parsimonia... y demasiadas servilletas emborronadas, firmadas y rubricadas... 

El Trull de Estanislao Figueras. Ya no existe. Cervezas heladas para la temporada de verano con calor sofocante y muchas... muchísimas horas de clase... Un bar de barman. Las copas preparadas, recién sacadas del congelador, cuando entrábamos los profes de la Academia. Ronda gentileza del Sr.  Director;-) Camaradería y anécdotas surrealistas de unas clases en las que debíamos comprimir todo un curso en dos meses. Bar de barra, barra. De pie quien resistía el cansancio.

Cualquier bar de estación; el mismo escenario para dos instantáneas opuestas... aguantando el tipo en las despedidas y el brindis con cerveza de la vuelta. Declaraciones renovadas...  

Y el chiringuito de La Larga. Uno especial regentado por una familia especialista en platos típicos de pie de playa. Las cenas de ensalada, tortilla y sardinas con amigos de siempre... esperando la brisa de noche. 

Y tantos otros a los que me ha llevado la amistad. 

Si "Vivir es ver volver"... hoy recuerdo con "morriña" -que no es melancolía- "esos lugares donde podemos vernos, tocarnos, estar juntos". Mucho de lo que me importa ha empezado, transcurrido o  se ha suavizado en algún "bendito bar".

Fotografía  PERFECTA para amenizar el post. Gentileza del  tarracofermo Tomae, que está en semi "pause". Muchas gracias, broder. 

martes, 21 de mayo de 2013

Ya pasó.


Quería disculparme por la ausencia de noticias aquí  y en los blogs que sigo habitualmente. El viernes pasado tuve un aviso serio que me obligará a realizar algunos cambios en los hábitos de vida. El cuerpo se rebela ante determinados machaques y te da otra oportunidad. Ya pasó, gracias a Dios, pero el susto todavía dura. Los ciudadanos se han portado; nunca ha habido tanto silencio en la república. 

En nada estoy de vuelta. Un saludo para todos:-) 




jueves, 16 de mayo de 2013

SOS para Celia


Yo también me sumo a la iniciativa de Driver que ha seguido Tomae... Si podéis, leed con atención. Podría tratarse de un hijo nuestro. Espero que la cadena no se rompa aquí.


Estimadas familias,


Celia es la hermana pequeña de cuatro alumnos del colegio, y su familia


está viviendo una situación que nos podría pasar a cualquiera de nosotros.


Celia sufre una cardiopatía muy grave, tan grave que sin haber cumplido


un año ya ha sido intervenida varias veces, estas intervenciones no han servido


para curarla dado que por unas cosas y otras la parte del corazón que tenía


sana ahora no lo está. Su situación es crítica y la medicina en España ya no


puede hacer nada por ella, la solución pasa por trasladarla a un hospital de


Boston, donde un cirujano la podría operar con buen pronóstico.


Como sabemos, la medicina en EE. UU. Es privada, y el coste


económico es muy elevado. Para que nos hagamos una idea, un día de


hospitalización ronda los 6000 €. Celia como mínimo, si todo sale bien, tendría


que permanecer hospitalizada cinco días. A eso hay que añadir los gastos de la


intervención (quirófano, cirujano, anestesistas, UVI…) y los gastos del viaje:


tiene que viajar en un avión acompañada por médicos y, por supuesto, como si


permaneciera en la UVI del hospital.


La situación de esta familia, a la que seguro muchos conocéis, es


desesperada. Está en juego la vida de su pequeñita.


Personalmente, y sabiendo que la situación económica de muchos de


vosotros puede no ser buena, os pido por favor que colaboréis


económicamente para que la intervención de Celia en Boston sea posible. El


importe más insignificante sumado a otros puede resultar suficiente para salvar


su vida.


Se ha abierto una cuenta en el Banco Popular a su nombre con el fin de


facilitar los donativos.


Celia de Llano Varela 0075 1555 20 0600079650


Os doy las GRACIAS por vuestra atención y por vuestra empatía.


¡Rezad por ella!